Val Formazza

L’ora legale mi aveva staccato le lenzuola di dosso che ancora era buio pesto, non avevo sonno anche se erano solo le quattro solari. Meglio così, forse era l’effetto della febbre di una giornata all’aria aperta. Dopo, sul pullman, con il buio padano che non culla perché è sempre piatto, è tornato all’attacco Morfeo. Un paio d’ore di strade monotone e poi le palpebre si sono schiuse sul sole delle Alpi, quello vero, non quello che indebitamente viene disegnato su qualche straccio legato a un’asta. Sole a spicchi, quello che si sporge dalle cime e ridà colore alle cose. Pietre, strade, alberi e case. prima che appaia la luce, sono grigie, son tetre, son buie.

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Stropiccio gli occhi nella Val Formazza, appena oltre la val d’Ossola, territorio di storie partigiane, terra di pietre spaccate in tanti modi diversi, che han segnato l’evolversi della storia dell’uomo, bipede pensante, più duro delle stesse pietre, che ne ha sfruttato il valore scambiandolo con le cose che la terra non da, neanche se l’implori o la spremi, niente manna, al massimo mannaggia. Non resta che spaccarla, con la vanga, con la pala,  con il piccone, con la dinamite e, da poco, con l’acqua sotto pressione.

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Settore primario dell’economia, quello minerario estrattivo, poche migliaia di addetti. Insieme ad agricoltori e pescatori, diventano poco più di due milioni di braccia che forniscono materia prima per il settore secondario delle trasformazioni, e insieme sfamano il terziario burocratico infocartaceo, in cui anch’io nuoto senza istinto di sopravvivenza, ma anche senza ciambelle di salvataggio. Ogni tanto sfuggo alla pianura per giocare tra le pieghe di Madre Terra, tocco con piccoli battiti d’ali di zanzara i suoi solchi con pensieri sfuggiti ad un esame profondo, che pesano taciti in testa, come blocchi di marmo.